Esa iba a ser una fecha de falta de apuros, de falta de afanes y fatigas.

Una fecha en la cual solo preocuparse del futuro y de la salud y de los hijos, los nietos.

Un día en el que cada día serviría para rendirse ante el fuego del día a día y  no quemarse sino cabalgar a su lado.

Un día en el que el frío del invierno y el calor dulzón del verano serían amables.

Hacer favores, ayudar a cercanos, quizás a algunos más lejano, un dia de origen de la vida sin trabajar.

Ese sería el día en el que mi padre se hubiera retirado.. si no hubiera muerto siete años antes.

Quien no mira a las marquesina de los autobuses, transparentemente translúcidas en su suciedad y ve a las personas, el devenir de la sociedad mientras nos zambulllimos en ese vórtice que se llama aburrimiento de la cotidianeidad.

Incluso ese espejo imperfectísimo nos devuelve unas líneas pequeñas reflejadas de nosotros mismos, esperpento en el callejo del gato de la vida, y ahí nos coloca entre los otros, prescindibles "otros", esperando una corchea que desentone, un agujero negro que absorba o un milagro que encandile.

En esos instantes me sobreviene a la mente, azorada de angustias que son cadenas y depresiones que son anclas, si la vida no será como comprar un perro de segunda mano. Un perro al que ya han querido y al que los amores actuales siempre serán interinos, secundarios, menestrales. Un amor que ya ha conocido el desvirgamiento del reconocerse, del hacerse y ahora solo entiende de un algo ya poseido, un amor ya constreñido en los pliegues rígidos del pasado donde las virtudes se han desgastado y los vicios cortan como aristas.

El perro de segunda mano, bello, pero viejo, solícito, pero a otras fidelidades, es un trasunto parduzco de la vida, que parece que ha querido a otros antes que a nosotros y que solo nos quiere como obligación consecuente con el hecho de comprarnos, sospechosa de necesitar un amo/esclavo al que vincularse con el fin de vampirizarle, con ese tufillo fétido de color verdoso claro, la vida, las ilusiones, el tiempo, las ganas.

Barro en el suelo que siembra en la calle

Lugares nuevos, sitios, comisarias, locales.

Muertes digeridas, hechos, carreras y vidas.

Un día es una noche, una noche es una vida

Una sonrisa, un mundo, un paraíso, un cielo

un olor nauseabundo de vida, de muerto.

La calle nunca es blanda, y lija el espíritu

manda ¿para que seguir corriendo? si siempre van en coche.

Porque mirar al futuro, anda, vete yendo hacia la noche.

Barro en el alma, roña en la mente, triste exigente, yerma simiente.

Sintiendo, duro, hija del huracán y de la gente.

Mira hacia las ideas, melífluas, inconsistentes.

Mira hacia el vecino, enemigo silente.

Reduce suplerflua, la vida transigente

Inquino, marea, caduca vida formidable.

Alcaldable, Asesino, inteligente, volable.

Mientes divino, sintiente, haragán, lugar inconfesable.