Un instante de aporía

La vida es un nudo Windsor en quince segundos.

Demasiado bonito para lo corto que es.

Demasiado complejo para lo poco que sirve.

Demasiado lioso para hacerlo bien a la primera.

Demasiado sujeto al error como para no repetir.

Demasiado tiempo para algo tan nimio.

Demasiado corto para dar fe de como somos.

Demasiado demodé como para pensar que es trascendente.

Demasiado volátil como para no mancharse con cualquier nimiedad.

Demasiado oficial como para no ser provisional.

Demasiado de nosotros como para no ser mentira.

Roja nariz en la cara

Ojillos claros, pequeños y burlones.

Polaco, ucranio o lejano.

Del trabajo al escorbuto.

De la distancia al llanto.

Emigrante: siempre próximo, siempre ajeno nunca prójimo.

El golpe, el desmayo.

La malvada hacienda de vacíos y aires.

La finta, el odio, el universo absuelto del todo o de la nada.

La vida, la muerte, la pelea como reconciliación olímpica, emancipación , revelación, redención.

El todo y la nada, la victoria, el denuedo, lo concertado y los yerros.

- Menard no sea gritón, no confunda, no rapee, no mezcle hielo y barrotes negros, no me deje inconcluso en el final del relato.

- Ande, acabe y recibirá un nuevo plato de fragante Borshka.

Tras el gran aire postrose delante de la Santa Muerte

depositaba ofrendas y exvotos y pagaba un pequeño rezo.

Todos pedían para si, y uno, él, pidió para otros.

Ay, Carrión, Carrión Donde estabas tu el día que las moscas llegaron a Aparicio.

Buscones, malvados, duendes sin oficio

¿Donde andabas cuando se apagó la luz?

Carrión se fue andando, anciano y turbado, el pasado habla con el presente siempre para dar dolor.

El hombre medio sale con su baja estatura y compra un periódico dictado.

La mujer estándar se arregla el pelo y en su casita en los suburbios espera el tiempo para aguardar. Espera una verdad que no se revela y una rebelión que nunca se dará.

Tan proteica es la vida desalada, sucedánea y aligerada que merece la pena vivirse. Las rocas son de mentira, el atrezzo conseguido, los papeles bien interiorizados pero es tan cómodo y tan agradable la somnolencia que mejor no sacudírsela.

La mujer estándar espera a su marido a la salida de las rebajas y el hombre cuenta, mientras ella ensordece, los problemas de la oficina, envidias, rencores y sonrisas rictus.

Los niños salen del colegio o van a la universidad mientras para todos sigue igual de narcotizado el rango de apreciación por la inane falta de interés.

La televisión vomita gritona consignas sabiamente entreveradas alrededor  de consejos publicitarios y verdades falaces y faltonas.

El rubicundo Goush llegó al pueblo con su camioncito de baratillo. Enbelesaba por sus rojos cabellos y su casi albinismo.

Sus ojos azules recordaban el cielo que tanto que parecía encarnar e, incluso, campeonar pero, sin embargo dejaban en el último fondo una luz blanca, vivaz, fría e impertérrita que daba miedo.

No solo a los mayores sino a los niños. Su grito "Skoptzy" llenaba de terror y de mesianismo arrebatado.

Su fin, el fin, el fin de la comarca de Almadormida y de los sueños de los habitantes de Aparicio sería el fin de una era. El del conocimiento y la apertura. El de la ingenuidad y la vida. El del pensamiento y la luz. Otra luz más fuerte y más oscura lleno la región de malos sueños. La edad media volvió.

Telaraña entre dos juncos en el puente,

Cuando el aire que se vuelve fluorescente.

Bomba que arrasa y asesina.

El muñeco cabecea, Viento terrible y caliente.

LONGA NOITE DE PEDRA

No meio do caminho tinha uma pedra

tinha uma pedra no meio do caminho

tinha uma pedra

no meio do caminho tinha uma pedra.

[...]

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE