Un instante de aporía

Bajo por una de esas calles fronterizas, no porque estén lejos del centro, está a un paso, ni porque impliquen en si misma cambios de la zona o barrio sino por las personas que viven, habitan, cohabitan y claman.

Esta calle, no se sabe porqué, está llena de indigentes, personas sin casa, transeuntes de diferente condición, pero la calle, como digo, no es una calle oscura ni poco transitada, más bien es zona de paso.

Cuando se pasa por la calle, en cuesta pina como denotando un desembarco o  desembocadura final, se cruzan con esas caras desgastadas por el sol, la inclemencia, el alcohol o la droga. Se sorprenden risas o sonrisas algo infantilizadas y sin tiempo, se ven gestos y hablares de borracho de taberna, de desesperados de acera, de cualquiera en cualquier tiempo.

Es un mundo, la calle llena de coches, de gente y de transeuntes sin dirección, que se agota de naúfragos, en pequeños grupos, solos, en bancos, sentados o pensando. Son naufragos en el medio del mar de la ciudad, en el medio del mar de su propia existencia.

Les rodean aguas procelosas del abandono, del desespero, del alcohol, de la mala suerte dos veces mala, de las drogas, de la soledad y de cada uno de nosotros. Cada uno de ellos augura muerte cercana, desastre a punto de cumplirse, verdad agotada. Puede que por el chocante sentido de interinidad y de precario que atesoran en sus manos ajadas sin trabajo, en sus caras sucias de limpieza vaga, de pasos y andares aburridos de andar y pasear.

Paso por la calle, diferente, vestido, arropado de mi cartera, ensoberbecidos de mi tiempo y, en el fondo y al final de sus ojos, de sus sonrisas desdentadas de su pararse a reir y su pequeño escándalo avergonzado me reconozco. ¿Quien no va a morir y quien no es naúfrago?

Leo en el blog sobre arte, analizarte, sobre David Nebreda, artista edge que muestra el feismo y la anestética como modo de expresión, grito.

¿El arte debe ser agradable?, ¿quien lo ha dicho?

Robando una frase, siempre boutade, de Joaquín Sabina que, a su vez, la roba de Fernando Fernan Gómez, me pongo de hinojos y clamo en dirección al cielo:

• "Las señoritas putas siempre cobran poco por todo lo que dan".

Sirva de enseñanza categórica principal acerca del amor, el sexo, la sociedad, la economía y la hipocresía.

tiny little toy
cuando el lobo anda suelto
jugamos en el bosque

Robado de Vértigo y cornisas.

Como en aquella poesía de Eugenio D'Ors, pudiendo haber sido tal o cual, haber vivido tal guerra, tal venganza o tal aburrimiento me he visto resignado a ser yo. No aquel, ni aquel otro, ni un estibador muerto borracho en el puerto de Londres en 1817, ni un boxer inmolado en China. Soy yo.

Es un premio envenenado de mi mismo porque, al tiempo que soy yo, me desdigo de ser yo mismo: consecuencia y acto de mi ser.

Miro al cielo y al infierno, al terrible espejo y al tiempo y sigo viendo que soy yo. ¿Como me desyoificacría? y, sobre todo ¿Donde aterrizaría un yo sin yo que quiere ser otro yo?.

Es una cadena que cae, eslabón a eslabón por una catarata plena de agua. Llamémosle pensar  inusual o, quizás, angustia que atenaza. (más lo segundo).

Este querer reinventarse el yo para estár más cerca de la voluntad schopenhaueriana del propio yo es parte de la grandeza, del ocaso, de la muerte y, también del dolor de alambre de espino del ser humano.

Si miras al ojo de la mujer, si tienes suerte y durante, un instante, como si fuera el objetivo de una cámara fotográfica, te será dado el placer o el veneno de observar el alma de una mujer. Enigma, incomprensión, atracción y misterio se asoman por ese leve resquicio, por ese visaje rápido, por esa leve grieta y aprecias en esas piedras de colores que guardan una cueva de Ali babá en su interior, cada una de ellas, un mundo enternecido, increíble, domeñador y dominador, excéntrico para un hombre y lógico. Otra realidad.

Si durante ese instante se supera la tentación de pensarlas baladíes o simples y se ciñe o cierne la vista a lo más que el horizonte de se apreciará un vergel de generosidades voluptuosas, de dádivas y regalías de ambrosía y jérez, de cosmogonías imperfectas, al menos tanto como los poliedros masculinos. Si durante ese “clic” instantáneo, además, intentamos sumergirnos sin querer posesionarlo, sin buscar manumitir ni esclavizar encontraremos muchos recovecos de mismitad incomprensibles pero recoletos y bellos, parterres eternos de lo propio y lo ajeno, una concepción del mundo generosa y dadora de vida hasta el descalabro. Si se profundiza, y las mujeres son profundas como simas abisales, se podrá, también recuperar la vista después, como red en el agua, con un fructífero y fresco premio. El repensarse como varón de manera más coherente y amiga porque, en verdad, la pulsión masculina y testosteronal de “dominar” el mundo apenas llega a la última frontera de nuestras manos, la íntima y consutil de nuestro pellejo y la oquedad plena de ecos de nuestro interior. Ante esta arquitectura de vacíos con la que adornamos el mundo los hombres las mujeres, muchas veces en silencio, ofrecen un jardín desconocido, y una plétora de sentimientos, sensaciones, presentimientos, ánimos, deterioros, ilusiones, las mujeres son ilusionadas, desapegos, dolores y daños a los que los hombres, como dotados de un analgésico y, al tiempo, una venda negra estamos casi negados a apreciar.

"Uno no se mata por el amor de una mujer. Uno se mata porque un amor, cualquier amor, nos revela nuestra desnudez, nuestra miseria, nuestro desamparo, la nada."

Cesare Pavese

Comía y comía y aunque no tenía hambre comía por si mañana no pudiera comer.

Terminó con las vísceras, las carnes, el polvo y miró, oyendo, el suave flop flop de sus familiares y alzó el vuelo, buscaba un comer, un seguir viviendo y un huir de los enemigos.

El recuerdo, laguna verde de oblivión de textura anóxica, viscosidad leve y dañino arrayán donde apenas asirse se desplegaba, se abría como paraguas en agua, en su mente.

Seguía moviéndose mientras la vida pasaba frente a él, mientras buscaba que seguir comiendo y comiéndose.

"Preparados, listos, ya.."

Salieron los corredores excepto el de la calle número siete, parsimonioso y casi premioso, terminó de ajustarse el calzado y arrancó cuando ya el resto habían llegado a la cercana meta como un alcaucil desgranado.

La carrera fue perfecta, el tiempo bueno, la sensación, de cisne aunque no rondaba la idea de la victoria. Pensaba que cualquier ganar ajeno al interior de uno mismo era una infantilidad fútil. Puede que tuviera razón.