Un instante de aporía

Un día me levanté y dejé el dolor.

El rosado pastel de alambre y sangre y tibieza que me encadenaba.

Dejé de mirar al suelo y perderme entre nubes nefelibata: adelante hasta el precipicio.

No permití a nadie andar a mi lado, golpe y abrir, amenacé corriendo al que iba delante.

De repente un demonio o una bestia se coloca delante de mi.

Cerrándome el paso, negándome, erigiéndose en señor, rogándome que le obedeciera, dándome su corazón a cambio del kilo de sangre de mi alma.

Le niego casi sin perder tiempo y miro al verde.

Me largo y se queda sollozando inútil. Yo, niño, rujo.

Continúo andando, enseño los colmillos Haller y alguno, quizás ateridos correveidiles, quizás aterrorizado picado de acolitazgo me dice: ¡Era Dios!.

Yo, sin parar, respondo: ¡¡Ya, y yo también!!

Desmond Abarra entró en el Bar de la ciudad fronteriza de oXirrinco. El cable desde Bakú había sido rápido y veloz. Arribó a Oxirrinco, se aferró con fuerza al cubo basáltico que le pondría en comunicación con su centro. Pensó en un instante en su hijo y revisó con la mirada los agentes de un8r) que había por la zona.

Desmond Abarra escaneo en un vuelo la zona y no encontró frecuencias peligrosas: algunos agentes de UN8r) que podrían haberse detectado sin escáner mental, algún otro de la fundación de maras y de su propia tropa, en general un maldito sitio seguro donde poder morir. No vio a Reddha, por lo que volvió a su hotel y verificó su personalidad y la vida interpuesta: se aprestó a reconstruir un escaneo histórico en Bakú y una personalidad ficticia en oXirrinco que, al menos, soportara un cotejamiento modelizado de nivel 3 (el estándar de acuerdo a las normas de la sociotecnia en ciudades limitrofes o en zonas con riesgo de rebeldes). Reddha era un rebelde y el un alto cargo del Instituto de sociotecnia y psicología matemática de Bak.

Mi padre, ya en el recuerdo, se me manifiesta con una pátina gris y dorada viejo de una pequeña decepción, de una frustración, de un miedo púrpura.

Esta sensación acrecentada por el tiempo nace de una adopción del mundo en el que no fue invitado o en el que le fue negada la entrada: a pesar de estar en él. Creo que esta sensación, siempre a los ojos de un niño y siempre alejada de cualquier desapego hacia mi me construyó una lógica y una logomaquia que me ha costado reconstruir. Como si fuera un cristo en un desierto eterno.

Por eso miro al mundo con un cierto recelo pero, también, con la sensación de que tendré que tomar lo que quiera, nadie me lo dará, y con una mirada, algo airada, al cielo del futuro, no hace falta que venga hacia mi, iré y lo conquistaré.

Es un poco tonto el pensamiento y, también, un poco adolescente pero esta forma aleja ese pensamiento triste y de avalancha de tiempo que me quedó en la sensación de mi padre, ya frío. Solo quisiera no tener miedo, miedo al tiempo, miedo al sueño, miedo a la realidad, miedo al miedo,.. no se si lo conseguiré.

Carta rendida al poeta muerto.

Bonhamled poetastro de tercera y pensador de dos divisiones más abajo expone:

Usted Ocasiona al morir los siguientes hechos taumatúrgicos y casi de cocinero que perjudican a todos los ciudadanos y a algunos, como yo, en especial. Los hechos que se refieren al perjuicio son los siguientes:

Las palabras son avispas.

Las palabras se vuelven goznes, umbrales, esquinazos, filos romos.

Las frases son piezas rotas, mecanos mezquinos, trébedes sin olla.

Las frases son papel pautado sin ser camino del fuego.

Los poemas dejan de existir. La poesía murió podrida.

Los poemas destilan una bilis petrolífera.

La poesía se convierte en cenáculo de interesados.

Es el día en el que muere un poeta, el primero, el último, el mejor, el peor.

La luz del mundo tiembla, como en vela ante ventana inoportuna: Guiña, mengüa.

El después puede llegar a a ser equivalente pero nunca igual.

Poetas muertos, planetas muertos.

Por eso le ruego que se abstenga de morirse sin las suficientes aprobaciones, compulsas y habiendo presentado los informes pertinentes. Es mucho el daño que hace, es mucho el desasosiego que crea, es muchísimo la alegría que da a quienes nos quieren gobernar.

Atentamente

El sol llena hasta tal punto el cielo que impide mirar y ver. Es luz portadora de verdad y no permite ver otra: no hay otra.

El aire se licua de calor, frío o intermedia laxitud que es difícil respirar: no se respira se deja la vida poco a poco en déficits anóxicos.

Las voces solo indican un camino, un paso, una alegría de fe que querrían quienes albergan la oquedad de la libertad: la duda es su sitio. El silencio cuchicheado, secretista, víspera de mucho... al final solo es pobreza y tristeza. Tristeza al sol.

Los claros portadores de esa antorcha no dudan y lo saben, sus fines son tan loables que todo lo pueden. El sol tanto les ilumina que su claridad es insoportable.

Este sol frío, amarillo, luminoso y terrible es la dictadura: una apnea de dolor insoportable al tacto y un escondite.

A ver si comienza a llover y todo ello acaba. Quizás cuarenta años íberos, quizás cincuenta años cubanos, setenta rusos, mil chinos, un millón de los esclavos negros o de los falsamente manumitidos indígenas.

Tarareo: "Llegará, llegará ..la tormenta que anuncia el cielo".

El espíritu de la lumbre, burlón, bailarín, rojizo, amarillo. Marrón de tierra, blanco de sol.

Tiene de demonio djinn y de sátiro su danzar concernido, su hipnosis hermética, su crepitar que es sueño y secreto.

La lumbre se convierte en polvo, como el tiempo y los hombres, pero da calor, da vida y convierte lo cercano en inminente. Es señal, icono y signo de vida.

La lumbre a veces pacta con el Demonio pero no siempre, otras con Dios al que tiene poco que pedir.

La lumbre baila sin música, roba atenciones y llena cabezas de libertad, libertad de aire y de millas.

La lumbre no deja sombra, no busca redención, ni roba. Es lumbre, solo lumbre. Pero lumbre que es repositorio febril de sueños, viático de mañanas.

¿Y si fuera verdad esa ventana?

¿Y si realmente fuera cierto que podremos hablar?

Dejar de estar solos, encontrar la tranquilidad de volver a ver, volver a tocar, quizás hasta, en escorzo, volver a abrazar, preguntar, entender, saber.

Y si fuera verdad ese lugar al que me dirigen y no un engaño, un truco, un burdo montaje para mentes ilusionadas.

Cruzo las calles, rodeo los vehículos, busco el lugar, la casa, como un cielo abierto, tengo el dinero, billete o tarjeta de entrada a un mundo de dejar de estar solo.

Será poco tiempo apenas segundos, no estaré solo, pero le veré, por fin, tras quince años tras su muerte. Me contará donde está, donde vive, a quien ve, que esperanza existe, si me conoce ya, como debo actuar, si existe el bien... Le presentaré a mis hijos, donde estoy en la vida y mi futuro,... incluso mi futuro puede saber.

Si en verdad esa casa, esa señora, esa ventana que dice que tiene, me permitiera hablar con mi padre muerto. Me permitiera verle, hablarle, tocarle, mostrarme una verdad de la que me separo, mostrarme un camino que es difuso, indicarme un horizonte que no existe.

Me acerco, corazón palpitante, sudor frío, ilusión de joven, con miedo, con esperanza y toco la puerta. Toc, toc, toc.

Es meliflua la consistencia de la vida los jueves por la tarde lluviosos y con dolor de cabeza. Por eso quieres acabarlos y desembocar en el sagrado viernes que es un hálito de vida, un ala de libélula, un leve ulular de viento fresco.

La pena es que todo es mentira, es solo la tierra girando sobre su eje y, también, alrededor del sol. Putas ilusiones, son solo mentiras que nos llevan a un desengaño vestido de tiempo y de cronómetro que roba y sigue robando. Pensamos que afana al futuro pero solo roba al presente infinitesimal y angostísimo: A este presente, a este presente, a este presente...