Un instante de aporía

Con esa fuente de efervescencia biológica y absurda pretensión de inmortalidad os levantáis.

Sacudís el mundo con una mano impertinente y dais esa envidia que nos da a los demás el hecho repetido y cansado.

Una envidia sin sonrojo o, quizás, solo maculada por el arrebol de los ojos lascivos.

Juventud madura, madurez nínfula, fortaleza casi inexpugnable, la juventud.

Toda una orquesta de desconocimiento apellidan a vuestra donosura terrible, vuestra fuerza incontenible, vuestra realidad sin anclas del pasado.

Escúchese esto:

1. Jimmy Jazz - The Clash
2. Bad, Bad leroy Brown. Jim Croce.
3. Mack The Knife. Frank Sinatra.
4. Pedro Navaja. Ruben Blades
5. Juanito Alimaña. Hector Lavoe.

Después piensese en salir a la calle con un cuchillo o un recipiente de gasolina.

La pátina blancuzca, de blanco sucio, del silencio se deposita como nieve cérea o cenicienta.

Es el momento terso y suave cuando el silencio se aposenta. Un silencio de frío hierro y negrura callada: Dejamos de ver.

La vista huye porque el ver se confunde con el mirar y el mirar con el querer enterarse. Inconveniente. Mejor no ver...¿Que ver?

El habla, la parla se esconde tras esquinas y en bodegones, en lugares absurdos, y en la nada. El hablar es ninguno porque hablar es saber y es transmitir y cuesta. Silencio, callarse, shhh..., la muerte.

El ver se encenaga, los tropeles se convierten en tropelías, y las masas en argumentos blandos, que lijan lo que tocan, haciendo sentir,, al hablador minotauro en laberinto perseguido por un Teseo sin amor o con un amor de tribuna y fotografía muda.

El ser, entonces, se exilia en la cavidad de las costillas sirviendo el habla como tenue neumotorax y el pensamiento como tañir titilante de unas campanas que quedan, así debe ser, encerradas.

La sonrisa, la buena intención, los caminos que desembocan en ese mal negro, la conveniencia, el interés, el poderoso y el que desea serlo todo ello alimenta como guarnición ese alambre de espino que se ha de tragar como cuerpo consagrado del hecho violento. Callarse, griteríos y golpetazos de: "Aquí no se habla de..", "Respeto a quien ha traído la paz, la justicia y el trabajo".

Este infierno, interno de silencio, sol brillante y falta de dudas se llama dictadura. Y es una palabra, una frase, un párrafo, un capítulo y a veces muchos libros plagados de ortografías que, sin embargo y tragando, leemos con fruición por el ojo vigilante en la nuca.

Por eso a veces decir que va a llover a cántaros, o simplemente un aguacero tímido da tanta alegría.

Un día me levanté y dejé el dolor.

El rosado pastel de alambre y sangre y tibieza que me encadenaba.

Dejé de mirar al suelo y perderme entre nubes nefelibata: adelante hasta el precipicio.

No permití a nadie andar a mi lado, golpe y abrir, amenacé corriendo al que iba delante.

De repente un demonio o una bestia se coloca delante de mi.

Cerrándome el paso, negándome, erigiéndose en señor, rogándome que le obedeciera, dándome su corazón a cambio del kilo de sangre de mi alma.

Le niego casi sin perder tiempo y miro al verde.

Me largo y se queda sollozando inútil. Yo, niño, rujo.

Continúo andando, enseño los colmillos Haller y alguno, quizás ateridos correveidiles, quizás aterrorizado picado de acolitazgo me dice: ¡Era Dios!.

Yo, sin parar, respondo: ¡¡Ya, y yo también!!

Le tomo en mis brazos, beso…y beso

Mis brazos le rodean, le estrujan en su cuerpito y su sonrisa iniciática

Me mira sorprendido mientras mis brazos son una cárcel, un huevo.

Un cofre donde guardármelo, proteger, servir de escudo no espartano.

Me equivoco pero persevero.

Intenta escaparse pero continúo.

Le miro previendo cuando deje de mirarme.

Espeto al futuro… entre sus balbuceos iniciales.

La poesía quizás ese veneno indeseable, la poesía quizás esa herradura atada con un solo clavo. Ese verano que no debió empezar ni tiene con que acabar.

La poesía, aquel plato de lentejas de Jacob, aquel rayo al publicano de Tarso, aquel abrirse el cielo, aquel aroma mefítico pero clarificador.

La poesía, aquel mordisco en la parte baja del corazón, pulmones, higado. La poesía, aquella sensación transmitida a traves de la tela gruesa de cocina cuando se agarra una tetera bien caliente.

La poesía, el olor de la alcantarilla y de la muerte inmunda. La poesía: el hambre y la roña mientras el oropel y lo adiposo.

La poesía el amor cuando no es estático, cuando daña y duele, cuando no es felicidad que meliflua se escapa como cohete. La poesía excremento de bello color.

La poesía el reto aterrador al tiempo, a los poderes y a la injusticia: siempre molinos, siempre vientos, siempre aire, siempre éter.

Mi padre, ya en el recuerdo, se me manifiesta con una pátina gris y dorada viejo de una pequeña decepción, de una frustración, de un miedo púrpura.

Esta sensación acrecentada por el tiempo nace de una adopción del mundo en el que no fue invitado o en el que le fue negada la entrada: a pesar de estar en él. Creo que esta sensación, siempre a los ojos de un niño y siempre alejada de cualquier desapego hacia mi me construyó una lógica y una logomaquia que me ha costado reconstruir. Como si fuera un cristo en un desierto eterno.

Por eso miro al mundo con un cierto recelo pero, también, con la sensación de que tendré que tomar lo que quiera, nadie me lo dará, y con una mirada, algo airada, al cielo del futuro, no hace falta que venga hacia mi, iré y lo conquistaré.

Es un poco tonto el pensamiento y, también, un poco adolescente pero esta forma aleja ese pensamiento triste y de avalancha de tiempo que me quedó en la sensación de mi padre, ya frío. Solo quisiera no tener miedo, miedo al tiempo, miedo al sueño, miedo a la realidad, miedo al miedo,.. no se si lo conseguiré.

Carta rendida al poeta muerto.

Bonhamled poetastro de tercera y pensador de dos divisiones más abajo expone:

Usted Ocasiona al morir los siguientes hechos taumatúrgicos y casi de cocinero que perjudican a todos los ciudadanos y a algunos, como yo, en especial. Los hechos que se refieren al perjuicio son los siguientes:

Las palabras son avispas.

Las palabras se vuelven goznes, umbrales, esquinazos, filos romos.

Las frases son piezas rotas, mecanos mezquinos, trébedes sin olla.

Las frases son papel pautado sin ser camino del fuego.

Los poemas dejan de existir. La poesía murió podrida.

Los poemas destilan una bilis petrolífera.

La poesía se convierte en cenáculo de interesados.

Es el día en el que muere un poeta, el primero, el último, el mejor, el peor.

La luz del mundo tiembla, como en vela ante ventana inoportuna: Guiña, mengüa.

El después puede llegar a a ser equivalente pero nunca igual.

Poetas muertos, planetas muertos.

Por eso le ruego que se abstenga de morirse sin las suficientes aprobaciones, compulsas y habiendo presentado los informes pertinentes. Es mucho el daño que hace, es mucho el desasosiego que crea, es muchísimo la alegría que da a quienes nos quieren gobernar.

Atentamente