Un instante de aporía

Esperaban al ascensor, cansados de hacer una compra plagadas de bolsas rellenas con viandas potenciales y polietileno de baja densidad.

Cansados y jubilados los vecinos del sexto esperaban con el runrun acercándose de la caja de las alturas.

En ese momento Mónika, Mónika Bomwe entra al portar del edificio, subirá a su casa para tomar los libros y volver a la Universidad. Imperceptible la señora del sexto A hace un gesto a su marido que toma rápido las bolsas que descansaban desidiosas en el suelo. Monika lo ve y se ofrece a ayudarles. El marido, mayor, gordo y con el vitiligo inicial de la ancianidad moderna, se niega con un hilillo de voz, no queriendo entablar conversación.

Cuando al fin llega el ascensor y suben a la cápsula ataud, el silencio frío se apodera del estrecho espacio. El matrimonio muy junto con sus bolsas y la jóven guineana en el otro extremo. El roce se evita bajo todo contagio.

En el tercero se despide Mónika y cuando cierra la pierta se oye atemperado por el metal con un efecto doppler del pasado lavado de zumbido: "Un día de estos nos echan de nuestra propia casa.... ¿Has visto como miraba el jamón?. Es una verguenza que esta gente viva aquí?".

Mónika se refugió en la sensación repetida del rechazo sordo y abrasivo, recorrió los tapices tremebundos de los colores y las personas y aunque el cansancio se apoderó de ella, salió de nuevo. La universidad y el futuro no esperaban, el pasado.... subía y bajaba en ascensor para no moverse del sitio.

Panic Attack!: el arte en los años punk - 20minutos.es

El borracho, cirrosis cabalgante, arrojaba su lengua dulce y de trapo ante la chanza y risa del grupo de jóvenes:

- Dejadme, muchachos, dejadme, cada uno huye como puede o como le dejan. A mi me reprocháis que corro más que el resto, pero todos en verdad huimos.

Palos, piedras, gasolina, odio supremo hacia una sociedad que niega. Correr, saltar, vivir, respirar un aire viciado, salir al mundo.

Ser joven y escupir, escupir a esa calle que nos niega, a ese burgués cercano a la cuarentena de traje de corbata, peligroso burócrata, terrible que me mira al otro lado de la calle; espera,..., el tiempo es otro y lo que miro es un espejo.

Imagen: http://es.geocities.com/melchinx_blog/antisocial.jpg

Marchaba en el metro, el tren suburbano, rodeado de gente opresiva, cercanísima; oía sus respiraciones, sentía sus frufrus de ropa, notaba sus codazos hostiles, percíbía sus vaivenes y bamboleos que no solo eran por la inercia de la máquina sino por ese egoísmo casi de campo de concentración que se desarrolla en esas pequeñas representaciones de media hora en el teatro de la hora punta.

Me sentí solo, vulgar, insular y robinson inválido, y en ese vértigo de la melancolía rodeada, enemiga, vi como todos y cada uno de esos dulces adversarios, melífluos enemigos y glucosados opositores se tendía, se colocaban primero de hinojos, disputándose el recoleto lugar, y luego se tumbaban unos encima de otros mirándome con ojos silentes de sorpresa, de indiferencia, de observación.

Solo en mi verticalidad verde, seguía absorto y onírico en esa realidad de viajeros tendidos a lo largo del vagón. De repente, me di cuenta que la soledad había convertido el universo negro del tunel del tren metropolitano en un pozo vertical con destino hacia no se donde, quizás hacia la fuente de la soledad gris, quizás hacia el origen seminal de la tristeza, quizás a la estación final del fuego del olvido.

Me despertaría días despues, en un hospital, un ictus se llevaría mi triste tránsito y me dejaría un trayecto inferior de enfermedad.

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Subía para morir, empinaba perdiendo el último resuello para acabar sus días, pero sin dejar de ser, en ese entonces, polvo enamorado.

Recorrió, perro, los kilómetros entre la perrera donde le escondieron su vergüenza al mundo. La vergüenza del ser vivo que acabó siendo un juguete viejo y enfermo abandonado a su suerte y recogido por un San Francisco municipal en su amargura.

El perro dulce, del mismo color miel, de la misma fidelidad reforzada, de un amor que en escasas veces se aprecia entre los de dos patas.

El perro llegaba a la puerta, gritaba, ladraba su alegría y su dolor, los dueños miraban por la ventana, enfadados por la negligencia del servicio de perrera, como un Mr Scrouch en Navidad. Tuvieron que abrir la puerta.

Moriría esa misma noche, enamorado, perro enamorado de una familia que solo vio en él un juguete, un objeto, una cosa. Perdieron mucho y no sólo un perro abandonado.

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¿Donde están mis amigos?

Muertos, acabados de éxito, o de fracaso, cubiertos por falta de pelo o grasa, con sus ideas tendidas al sol del beneficio personal.

Cargados de responsabilidades como dromedarios, con la libertad huyendo como la tormenta tras pasar.

Las ilusiones se agostaron, podridas, traicionadas al salir del recinto sagrado de la boca al mundo de los hechos. Todo lo demás óxido y diamantes.

¿Donde están mis amigos?

Y viéndoles..¿Donde estoy yo?

Foto:

Retumba hosco el zumbido casual del tumbado.

Timba, tiple, tambaleo, silvo, savia bisbiseo

Rugido, arranque, raspado, erosión, rosada, contuso.

Avanzo, calabobos, frenazo, resbalón.

Noche tierna, luces vértice, alumbrón de alumbre.

Madrid, Madrid, pedazo de la España …..