Un instante de aporía

Aquellos poetas que se sientan, que gastan chaleco y leontina, que viven por las mañanas de redactar fantásticos y sesudos vademecums y por las tardes de convidar a aduladores en café demodés son enemigos naturales.

Aquellos poetastros que riman con versos perfectos de una canónica regalía como si las musas se aposentaran en sus cognacs caros, en sus ideas profundas en sus profundidades trascendentes, son enemigos naturales.

Aquellos literatos que tejen un libro como Penélope tejía pero solo para engañarnos, para engrosar su cuenta, para acudir a cenáculos de poder, alternar con analfabetos banqueros y aparecer en la panoplia taxidérmica de sus paredes, son mis enemigos naturales.

Aquellos jóvenes que nacieron viejos, son mis enemigos naturales.

Aquellos políticos que hieden cuando se lavan y cuando no, que me prometen el cielo como aquel Ícaro, y que son sonrisas opacas y tumbas blancas, son mis enemigos naturales.

Andaba por Valencia y me senté en una terraza a tomar una cerveza, no iba solo, mire y encontré estas famas de las que hablo y me sorprendí a mi mismo con esas ínfulas de gilipollas.

Al cabo de minutos un héroe de la calle, de aquellos con mil pasados y mil reproches a si mismo apareció buscando mi misericordia como agua de regadera. Le senté en la mesa, comimos y hablamos. Al acabar, tuve la sensación de que me había lavado.

Este, éste último, el drogadicto callejero, mil veces invisible y otras tantas denostado, este que es carne de odio, este, este que da asco por sucio, por lejano y por derrotista. Este, como digo, este, no es mi enemigo.

Ni un Dashell Hammet ni tampoco un Chesterton o un Spillane, todo es mentira. Lo negro no es ni libre, como dicen algunos que crean iglesias, ni tampoco bello.

Es sólo la negación de la luz, como el exceso de ella también lo es.

La pequeña oscuridad, las pequeñas entendederas y el vislumbrar el futuro es lo que nos puede dar aire.

Si esto que escribo es aburrido, lo siento pero es la única verdad que puedo encontrar quizás como un pequeño Rieux entre litros, kilos, y conciencias llenas de peste.

Yukio recuerda el sagrado monte Fuji.

Sus pies mojados recuerdan lo seco.

El tiempo pasa en estaciones y en vida.

Yukio Hasazawa ara, siembra, recoge arroz y lo carga.

El tiempo también es arado.

De repente, el mundo se para y en la lejanía

unaenorme rosa de humo se levanta:

Una seta gigante.

Yukio se sorprende cuando un leve grito suena.

El tiempo, el arroz y la vida desaparecerán.

Los haikus son tijeras.

Será llamado solo Yukio Hibakisha.

No es lo mismo que un banquero te diga "ama al prójimo como a ti mismo" que te lo diga un Schindler, un Sanz Briz o Sousa Mendes, un Elie Wiezer, un Primo Levi o un Viktor Frankl, incluso con la voz baja que proviene de un interior irrenunciable pero con reverbero de campana. El primero siempre acentúa en "mismo", el segundo en "prójimo".

Los colores planos que llenan las vidas.

Los grises eternos mezclados con gris de forja que llenan la verdad de las amarguras saladas.

Los amarillos sucios que se cuelan por rendijas que son cicatrices escaras.

Los azules grisáceos que viven de una ilusión que no ha sido ni va a ser en el ocaso de la madurez.

Los verdes ofensivos donde todo es negro o blanco sucio.

Los colores, los colores como las mentiras poliedros fantasiosos

La vida es un nudo Windsor en quince segundos.

Demasiado bonito para lo corto que es.

Demasiado complejo para lo poco que sirve.

Demasiado lioso para hacerlo bien a la primera.

Demasiado sujeto al error como para no repetir.

Demasiado tiempo para algo tan nimio.

Demasiado corto para dar fe de como somos.

Demasiado demodé como para pensar que es trascendente.

Demasiado volátil como para no mancharse con cualquier nimiedad.

Demasiado oficial como para no ser provisional.

Demasiado de nosotros como para no ser mentira.

¿Tu verdad? No, la Verdad,

y ven conmigo a buscarla,

la tuya, guárdatela”

Antonio Machado

- !Hazte garante¡ - Excretó con fuerza por los músculos buccinadores.

- !Rebélate, denosta la revolución!. Se orgánico, aligera las plumas de tu cola¡.

El icono iconoclasta se elevaba como un ángel hasta la cúspide de su columna santa.

Una arruga de nube se paseó por el cielo como unas volutas terribles del humo del cerebro.

El loco, ¿que loco?, qui fou. La vida se atarambanaba entre los giros recoletos de la espiral más fractal y más dorada posible.

Revuelta en el frenopático, el hombre del tiempo ahorcado- Reía el altoparlante.

La locura no es tal sino una frontera donde vivir al hilo, saltar al alambre, bailar en un algo que solo tiene una dimensión para no quedarse en el cuarteado cajón de los todos.

Por eso el loco busca, y no mira, por eso se hace garante, rebelde, iconoclasta, reaccionario, bufón y arrebatado. Borracho, borracho y borracho, perdido, perdido y perdido.

Está loco, drogado, homosexual, encerrado, encamado y vive y sube, levógiro hasta el giroscopio austral, hasta la brújula cenital, hasta los hiperbóreos sueños del mañana.

Destrudo hasta la muerte mezquina y sucia.