Un instante de aporía

Miro con cara de perro a la muerte.

Con la cara más feroz.

La muerte me sonríe desde arriba con su sonrisa abierta.

Resisto y miro, mientras un alfiler se clava en mi corazón, en mi cabeza, en algún lugar recóndito donde deposita una semilla.

Aún así y viéndome naufrago miro arriba, observo su fina tela negra, su sonrisa lejana .. pero aún así miro con cara de perro a la muerte.

La gran dama se vuelve pero yo no dejo la cara de perro. La vida lo pide.

Es interesante y muy road movie:El transporte público debería ser asignatura obligatoria para poetas, literatos y políticos. Ahí se vehicula todo el spleen de una generación, una sociedad y un dolor.

En las caras se encuentran madres corajes, estupendos Harry Hallers, algunos Horacios perdidos, muchos Dedalos, algún Borges y cientos de Blooms y Septimius Smith. Con suerte algún cronopio y sin suerte miles de sanchos y algún que otro sucio Chinaski.

Y luego somos cansados, aburridos, no nos movemos. El metro y el tren es así..Buscamos la poesía atrapada entre el espacio de mismidad del yo y del espejo, del otro, de los hedores, del verano, del invierno, de la hora punta.

Gazales de la vida, entelequías mentirosas.

Escúchese esto:

1. Jimmy Jazz - The Clash
2. Bad, Bad leroy Brown. Jim Croce.
3. Mack The Knife. Frank Sinatra.
4. Pedro Navaja. Ruben Blades
5. Juanito Alimaña. Hector Lavoe.

Después piensese en salir a la calle con un cuchillo o un recipiente de gasolina.

Pensaba en la necedad de segundero de ver hacerse viejo.

Pensaba en la rudeza de lija de observarse perdiendo, como aquel

jugador que todo lo dejó en Montecarlo pero sin la ética de la derrota.

Quizás el engaño de la cirugía, de atar en un gimnasio las carnes, de

tintes, potingues, mentiras para reconocerse hueso andante al fin.

Pensaba en la necesidad de un sendero por el que hacerse viejo.

Sin dudar tantísimo sin perder tanto el tiempo, como aquel

que dentro de un tonel, vacío y calvo, pero con una ética sin fisura, intacta.

Quizás el leer más, el respirar la vida, el singlar junto a lo que merece, alejado de iras, tergiversaciones, mentiras para reconocer un camino hasta el fin.

La vida sonríe en cierto sentido:

No me quejo y vivo bien.

Lloro mi desventura y sus conjuntos

mientras ceno, como y desayuno

Mañana me compro un paraguas, pasado un submarino

Leo libros, medito y veo cuadros en una puesta de sol

Me dirijo al futuro como a una heladería

El pasado se aleja de mí.

El optimismo pinta la vida de color..

Pero solo le da una mano:...no eficiente

Sonrío en un rictus irreal: alegría y optimismo

En este punto repaso el texto y digo, no es endecasílabo ni optimista

Pero ya hable cien veces de lluvia, de Munch y de dolor:

Doy el título por bueno

La portada del disco King Crimson "in the court of the King Crimson" o "Skrik" de Munch me llevan a un mundo conocidísimo. Odio cuando el arte me habla tan de cara a cara sin permitirme descubrirlo. Es porque me dice de cosas que se que me duelen.

La pátina blancuzca, de blanco sucio, del silencio se deposita como nieve cérea o cenicienta.

Es el momento terso y suave cuando el silencio se aposenta. Un silencio de frío hierro y negrura callada: Dejamos de ver.

La vista huye porque el ver se confunde con el mirar y el mirar con el querer enterarse. Inconveniente. Mejor no ver...¿Que ver?

El habla, la parla se esconde tras esquinas y en bodegones, en lugares absurdos, y en la nada. El hablar es ninguno porque hablar es saber y es transmitir y cuesta. Silencio, callarse, shhh..., la muerte.

El ver se encenaga, los tropeles se convierten en tropelías, y las masas en argumentos blandos, que lijan lo que tocan, haciendo sentir,, al hablador minotauro en laberinto perseguido por un Teseo sin amor o con un amor de tribuna y fotografía muda.

El ser, entonces, se exilia en la cavidad de las costillas sirviendo el habla como tenue neumotorax y el pensamiento como tañir titilante de unas campanas que quedan, así debe ser, encerradas.

La sonrisa, la buena intención, los caminos que desembocan en ese mal negro, la conveniencia, el interés, el poderoso y el que desea serlo todo ello alimenta como guarnición ese alambre de espino que se ha de tragar como cuerpo consagrado del hecho violento. Callarse, griteríos y golpetazos de: "Aquí no se habla de..", "Respeto a quien ha traído la paz, la justicia y el trabajo".

Este infierno, interno de silencio, sol brillante y falta de dudas se llama dictadura. Y es una palabra, una frase, un párrafo, un capítulo y a veces muchos libros plagados de ortografías que, sin embargo y tragando, leemos con fruición por el ojo vigilante en la nuca.

Por eso a veces decir que va a llover a cántaros, o simplemente un aguacero tímido da tanta alegría.

¿Quien le quita la razón a esa Chabuca declinada de Isabel?

¿Quien se atreve a ir del puente a la Alameda o, quizás, siendo mocita y rondada por un caballero de fina estampa, no recordarla?

¿Quien va al Perú sin cabalmente conmemorarla y tenerla en mente?

Es como dejar México sin llevarse algo de Chavela, otra Isabel declinada y reclinada.

Dejarse el tequila en tratos con una tal Macorina, en noches de llanto y hombría, en días de tristeza y femineidad, con cantos de rugido de revolución y de polvo del camino y de noches sin fin y de amores con fin de hierro.

Viajar y cruzar un océano de cuatro viajes desde la vieja Europa o, peor aún, cruzar un mar grandísimo con olor a motín sin traerse estas isabeles, declinadas, cantadas, hemistiquios de la realidad americana y real es un delito de lesa vida. Renegar de una vida de sal, alumbres y amarguras por una vida sosa como la calabaza jóven.