Un instante de aporía

"Siento muchísimo esa perdida, singular, interna, que menoscaba los cimientos más personales del andante, que hace perder brújula, manta, agua y destino.

Lo lamento mucho y espero que pronto puedas recuperarte: "una madre es una madre y a ti, aplicable a todo el mundo, te encontré en la calle".

Espero que mañana, superado, escribas y de ese pozo negro de infinita quietud y daño obtengas oro o savia para seguir en la vida, a mi me costó tiempo.

"Uno ha de querer a su patria, la vital, la personal, la humana, no necesariamente la legal, hasta el punto en el que no le haga desquerer otras que pudiera ver o sentir."

Bonhamled, una noche de invierno que llovía a chaparrones...

Tómese un disco o una canción donde aparezca el nombr Joe Strummer en los créditos.

Escúchese, entiéndase y sálgase a la calle a gritarlo.

Robando una frase, siempre boutade, de Joaquín Sabina que, a su vez, la roba de Fernando Fernan Gómez, me pongo de hinojos y clamo en dirección al cielo:

• "Las señoritas putas siempre cobran poco por todo lo que dan".

Sirva de enseñanza categórica principal acerca del amor, el sexo, la sociedad, la economía y la hipocresía.

Mis ojos miran al cielo con la intención del taladro, sabedor que a quien busco, si existiera, está más cerca que todo eso. Quizás tras aquel hombre que corre, la lluvia que cae, o al suelo que piso.

El Dios que busco, hermano, padre, amigo, no se presenta, y cuando está tiene un sentido del humor incomprensible. Por eso, por esa indolencia es por la que otros, con algo menos de amargura, cinismo o quizás de ilusión, se echan en manos de Dioses que son iguales de falsos pero además te toman el pelo, dinero, el pensamiento y, a veces la vida.

Busco a un Soolaimon que me devuelva, que me deje, que me enseñe. Me equivoco de punto a punto, quiso singlar y solo voy a la deriva. Quizás ese sea el camino, enderezar el timón en el temporal.

Recupero una frase de una película, Conan, que he robado de Microsiervos:

Crom, jamás te había rezado antes. No sirvo para ello. Nadie, ni siquiera tú recordarás si fuimos hombres buenos o malos, por qué luchamos o por qué morimos. No, lo único que importa es que dos se enfrentan a muchos. Eso es lo que importa. ¡El valor te agrada Crom! Concédeme pues una petición, concédeme la venganza, y si no me escuchas… ¡Vete al infierno!

- Conan (Conan el Bárbaro, 1982)

- Oiga, oiga, no anteponga su realidad a mi verdad, no confunda la verdad con su discurso. Mi verdad está hecha de los mejores jugos, los más seleccionados, perfectos libados y llevados a su justo punto. No asigne a su sucia realidad, poliédrica, pivotante el valor de lo real. No lo es, es solo un conjunto de espejismos. Mi verdad es perfecta, de arquitectura sobria pero resistente, de amplísimos pilas que la soportan y con una integridad intelectual e ideológica a prueba de ordalías.

El otro hablante, de lunes a viernes, se calla y las ondas hertzianas cubren la faz del espectro radioelectrico llenándolas de exabruptos, improperios e insultos dirigidos como saetas.

Muchos ante el rugido repetido solo encuentran en sus palabras una confusión terrible entre verdad, mentira, falacia, realidad, verdad, principio, volición e intereses, pero al dárselo todo mascado toma la historia por lo que debe ser: el consumado de la verdad. Y eso ya es más peligroso que un juego de oyentes y publicistas que era de lo que se trataba al principio.

"Entia non sunt multiplicanda praeter necessitatem"

Decía el monje Occam.

Un sabor a miel acaba el sabor impertérrito y recurrente a hiel y bilis. La sequera intermitente de la boca se sacia de repente y una luz se apaga en los ojos, se vuelve la imagen mortecina, grisácea, lejana.

Los ruidos se alejan y de dopplerizan y, al final todo acaba en una sensación de paz donde el latido, imperturbable aliado y compañero, se empieza a callar y la respiración, reloj perpetuo, lentifica su tic tac maniqueo.

El final siempre esperado y descansado es un fundido a negro, un apagarse casi sin mayor predilección.

Al menos las veces que yo he muerto ha sido así.

Si miras al ojo de la mujer, si tienes suerte y durante, un instante, como si fuera el objetivo de una cámara fotográfica, te será dado el placer o el veneno de observar el alma de una mujer. Enigma, incomprensión, atracción y misterio se asoman por ese leve resquicio, por ese visaje rápido, por esa leve grieta y aprecias en esas piedras de colores que guardan una cueva de Ali babá en su interior, cada una de ellas, un mundo enternecido, increíble, domeñador y dominador, excéntrico para un hombre y lógico. Otra realidad.

Si durante ese instante se supera la tentación de pensarlas baladíes o simples y se ciñe o cierne la vista a lo más que el horizonte de se apreciará un vergel de generosidades voluptuosas, de dádivas y regalías de ambrosía y jérez, de cosmogonías imperfectas, al menos tanto como los poliedros masculinos. Si durante ese “clic” instantáneo, además, intentamos sumergirnos sin querer posesionarlo, sin buscar manumitir ni esclavizar encontraremos muchos recovecos de mismitad incomprensibles pero recoletos y bellos, parterres eternos de lo propio y lo ajeno, una concepción del mundo generosa y dadora de vida hasta el descalabro. Si se profundiza, y las mujeres son profundas como simas abisales, se podrá, también recuperar la vista después, como red en el agua, con un fructífero y fresco premio. El repensarse como varón de manera más coherente y amiga porque, en verdad, la pulsión masculina y testosteronal de “dominar” el mundo apenas llega a la última frontera de nuestras manos, la íntima y consutil de nuestro pellejo y la oquedad plena de ecos de nuestro interior. Ante esta arquitectura de vacíos con la que adornamos el mundo los hombres las mujeres, muchas veces en silencio, ofrecen un jardín desconocido, y una plétora de sentimientos, sensaciones, presentimientos, ánimos, deterioros, ilusiones, las mujeres son ilusionadas, desapegos, dolores y daños a los que los hombres, como dotados de un analgésico y, al tiempo, una venda negra estamos casi negados a apreciar.

"Uno no se mata por el amor de una mujer. Uno se mata porque un amor, cualquier amor, nos revela nuestra desnudez, nuestra miseria, nuestro desamparo, la nada."

Cesare Pavese