Microcuentos, pensamientos, ideas y descalabros en este camino sin luz hacia Damasco.
Yukio recuerda el sagrado monte Fuji.
Sus pies mojados recuerdan lo seco.
El tiempo pasa en estaciones y en vida.
Yukio Hasazawa ara, siembra, recoge arroz y lo carga.
El tiempo también es arado.
De repente, el mundo se para y en la lejanía
unaenorme rosa de humo se levanta:
Una seta gigante.
Yukio se sorprende cuando un leve grito suena.
El tiempo, el arroz y la vida desaparecerán.
Los haikus son tijeras.
Será llamado solo Yukio Hibakisha.
No es lo mismo que un banquero te diga "ama al prójimo como a ti mismo" que te lo diga un Schindler, un Sanz Briz o Sousa Mendes, un Elie Wiezer, un Primo Levi o un Viktor Frankl, incluso con la voz baja que proviene de un interior irrenunciable pero con reverbero de campana. El primero siempre acentúa en "mismo", el segundo en "prójimo".
Los colores planos que llenan las vidas.
Los grises eternos mezclados con gris de forja que llenan la verdad de las amarguras saladas.
Los amarillos sucios que se cuelan por rendijas que son cicatrices escaras.
Los azules grisáceos que viven de una ilusión que no ha sido ni va a ser en el ocaso de la madurez.
Los verdes ofensivos donde todo es negro o blanco sucio.
Los colores, los colores como las mentiras poliedros fantasiosos
La vida es un nudo Windsor en quince segundos.
Demasiado bonito para lo corto que es.
Demasiado complejo para lo poco que sirve.
Demasiado lioso para hacerlo bien a la primera.
Demasiado sujeto al error como para no repetir.
Demasiado tiempo para algo tan nimio.
Demasiado corto para dar fe de como somos.
Demasiado demodé como para pensar que es trascendente.
Demasiado volátil como para no mancharse con cualquier nimiedad.
Demasiado oficial como para no ser provisional.
Demasiado de nosotros como para no ser mentira.
¿Tu verdad? No, la Verdad,
y ven conmigo a buscarla,
la tuya, guárdatela”
Antonio Machado
- !Hazte garante¡ - Excretó con fuerza por los músculos buccinadores.
- !Rebélate, denosta la revolución!. Se orgánico, aligera las plumas de tu cola¡.
El icono iconoclasta se elevaba como un ángel hasta la cúspide de su columna santa.
Una arruga de nube se paseó por el cielo como unas volutas terribles del humo del cerebro.
El loco, ¿que loco?, qui fou. La vida se atarambanaba entre los giros recoletos de la espiral más fractal y más dorada posible.
Revuelta en el frenopático, el hombre del tiempo ahorcado- Reía el altoparlante.
La locura no es tal sino una frontera donde vivir al hilo, saltar al alambre, bailar en un algo que solo tiene una dimensión para no quedarse en el cuarteado cajón de los todos.
Por eso el loco busca, y no mira, por eso se hace garante, rebelde, iconoclasta, reaccionario, bufón y arrebatado. Borracho, borracho y borracho, perdido, perdido y perdido.
Está loco, drogado, homosexual, encerrado, encamado y vive y sube, levógiro hasta el giroscopio austral, hasta la brújula cenital, hasta los hiperbóreos sueños del mañana.
Destrudo hasta la muerte mezquina y sucia.
Suena el despertador:
Repetir la receta no menos de 25.000 veces, engañándola, de cuando en cuando con pequeños singulares, ajenísmos viajes, incómodos pasatiempos, desacompasadas risas.
Tras veinticinco mil veces, mirar el reloj, primero, un espejo, después y observar como la dama de la guadaña ha estado sonriendo y riendo: no podremos correr.
El lloro no es suficiente, aquel balbuceante y nervioso calvo y gordo del estudio de grabación es una espina clavada en un costado, es un terrible recuerdo de un futuro que no existe. La locura desagradable y desagradecida: ¡Es Syd Barrett!
A veces lo bonito, es bueno, lo bueno, es justo, lo justo, es acertado, lo acertado, es congruente, lo congruente, es excelso, lo excelso, es bello, lo bello es bonito.
Naufrago voluntario en la tierra utópica y perdida de Almadormida donde vivo, pienso y leo. 
Tags
Meneame
del.icio.us