(261) Sección técnica 15. La duda.
¿Y si el bueno no fuera tan bueno?
¿Y si el malo no fuera tan malo?, e, incluso, ¿y si el malo no fuera malo en absoluto?
Extracto del evangelio apócrifo y perseguido de Manes (S III DC.).
Categoría: Pensamiento
Meneame
del.icio.us(252) Religiones: heroína cortada
Dice Homer Simpson:
"Soy de esa religión de muchas buenas intenciones pero que quedan en nada. Ah, si cristianismo".
(249) ETA
No te cruces en mi calle:
Ni con tu ser hiedas más el aire, hidra.
No quiero tus carreras de terror, nihil de nihilistas.
Ni más disparos del ámbar del horror sucio, rasgado, fascista.
No quiero que tengas otros tiempos, amigos o vidas.
Ni hijos propios, ni libros leídos, ni verdaderas risas.
Ni negras pistolas, ni luchas conocidas, ni leyes, ni misas.
Ni palabras oídas, escuchadas, ni vinos, ni hombres.
Ni forzarme a pensar un ¿Que querrán? absorto, triste y encogido
en las tardes tibias y frías de la amenaza sin norte.
Solo pido para ti crueldad cerrada.
En regalo, en solemne y acotada celada.
En acechanza de miedo trilátero y tela encarnada.
Y cerradura, dura, afilada, fría, de mecánica deslavazada
para lo vital, absoluta, gris, rígida y demacrada.
Para quedar, en cárcel, robando quedo a la vida caliente
abruptos segundos de vida que a otro, pobre, quitaste
postulándote lánguida a una muerte silente, terca pero alarmante:
arquitectura fraude y ofensiva, rala de barro y plena de ceniza ardiente.
Tu, ETA, Asesino, biblioclasta, terrorista, caballo de apocalipsis
rutilo que es y se siente genocida.
(248) Levanta la sutileza
Levanta la sutileza y no te dejes llevar por el abotargamiento de los sentidos, incapaces de digerir más.
Siente el vacío y la llenitud de la sensación, la vida, el tiempo. No intentes ahogarte, en vida, en mujeres, en edades: es erróneo.
Procura sentir ese poco más que es la diferencia cualitativa y cuantitativa, no pretendas zambullirte en la sensación: solo lleva a la muerte.
Siente el sonido flojo, el sabor suave, el sentirse austero, el vivir completo.
Porque otra solución al final cansa, al final agota, incluso de uno mismo.
No hay otra solución que beber a pequeños sorbos, comer a pequeños mordiscos, vivir a pequeños pasos.
Porque eso sorbos, mordiscos, pasos son las materias de las que se construyen las sombras del recuerdo que amplificarán lo maravilloso de lo parco y disminuirán, hasta la eliminación, aquello que cansó.
No nos dejemos caer en las redes del más sino del mejor, juguemos con el recuerdo a nuestro favor.
Pensaremos, también que el tiempo es nuestro.
(245) Sinecuras
El aire refleja con voluntad cilíndrica la vida.
El haberse bajado los tirantes opresivos de la vida social ayuda.
El hoy y el mañana tienen como nombre un "si" que ayuda. La angustia rodea el mundo sin tocarlo.
La tranquilidad y el autopensarse toma posesión como Colón, rodilla en tierra e infunde ese tiempo y ese aire que ha faltado.
El vivir mejor por el vivir más, un negocio que sin duda merece la pena.
(243) Negro
Ni un Dashell Hammet ni tampoco un Chesterton o un Spillane, todo es mentira. Lo negro no es ni libre, como dicen algunos que crean iglesias, ni tampoco bello.
Es sólo la negación de la luz, como el exceso de ella también lo es.
La pequeña oscuridad, las pequeñas entendederas y el vislumbrar el futuro es lo que nos puede dar aire.
Si esto que escribo es aburrido, lo siento pero es la única verdad que puedo encontrar quizás como un pequeño Rieux entre litros, kilos, y conciencias llenas de peste.
(240) Restrepo
Ecuaciones de mi vida.
Matemática de Leibniz y de Newton.
Física de Ptolomeo.
Vida de Aristóteles y Stoia igualitaria,
Girondinos, jacobinos y mucha guillotina: donde me siento yo.
Releo y miro. Y releo. Y pienso y pienso.
La migraña se apodera de mi cerebro.
El dolor llena de estrechez mis hombros... cualquiera....
Ni hablo ni escribo.
Grito, resentimiento y lágrima.
Lloro y se me abren las carnes...
Como y cago, seguro, seguro.
Hasta que muera , ¡claro!
Respiro un aire ponzoñoso y expulso, a veces, pura ambrosía del aire... no lo entiendo pero lo asumo.
(213) Quince segundos alargados.
¿Porque voy a elegir pararme y pensar, técnica y regalía, frente a arrebato y víscera?.
¿Para que?.
¿Porque?
¿Que me para a escribir de lo que quiera, negar al cielo, ya me negó antes, y negar a los hombres en sus miserias de dinero y sexo?.
Esto no es malditismo, me miro al espejo y tengo una cara de burgués y de aburrido que asesino, ni tampoco postura. ¿Para qué?
Es que lo mismo me cuesta ser bonito que ser terrible, ser correcto que ser verdadero o ser iconoclasta o postrarme ante cualquier imbécil tenga o no toga u oropel de poeta.
Para el resto, el espantajo, el personaje, la sonrisa-rictus, la mentirijilla gangrenosa, y la putitud del venderse cada vez, por menos tengo siete días a las semana 24 horas al día, 60 minutos a la hora, 45 segundos al minuto... todo menos estos quince segundos alargados que guardo para el grito al horizonte.
(206) Cuento sobre azogues y tiempos
Miró el viejo espejo, en el que se refleja el retrueco gris, y me sorprendo de su estado. Su mal reflejo. Recuerdo cuando lo compré, tardo y en el horizonte. El azogue se aja y se va desprendiendo en aguas, devolviendo una puerta de oxido y desgaste como de un daguerrotipo con cenefa.
La imagen día a día se pierde en tiempos, en las arenas ardientes, heladas y herrumbrosas del día y la noche, en los rumores de personas y los runrunes de las hablas. El tiempo huye y el espejo se estropea, aunque puede que todo sea nada más que un caro teatro presentáneo que nos da la marca del discurrir parsimonioso y remachado del río-tiempo. Hasta ese punto es de cobarde que busca mercuriales de amalgama que, malvados, nos deparan en arquitrabes de metáforas y andamios sutiles de fragancias el negro agujero occiso del mechinal del "memento mori".
Naufrago voluntario en la tierra utópica y perdida de Almadormida donde vivo, pienso y leo.