Un instante de aporía

Muere capturada de saetas, coronas de espinas y pequeños dolores que aquejan matando pero sin herir.

La maricona vivió, es claro que vivió, sobreponiéndose a los amaneceres que no debían ser y a los atardeceres que no pudo evitar. Pasó sus años entre el desdén y el sentirse desdeñada no por el comportarse ni por el estar sino por el siniestro ser. Y siendo no podía dejar, metafísicamente, de ser.

Murió la maricona habiendo amado menos de lo que hubiera querido, habido sido amada menos de lo que hubiera querido pero habiendo construido todo un catálogo de ocultaciones, escondites, teatrillos, componendas y pequeños complots que herían más que el INRI del galileo.

Ahora en esos instantes del proscenio de la muerte llora su desgracia o su ventura, su amor a contracorriente y la historia que le ha tocado vivir: Demasiada realidad para su gusto. Demasiado arrebato para su forma de ser. Demasiada maldición para quien solo buscaba el amor.

Después de haber atesorado un poco de cansancio en las piernas, otro poco de sol en el gesto y en el semblante, un poco de sudor en axilas y pecho y un mucho de silencio y de ese bisbiseo amigo del silencio que se trae el viento, con juegos, en copas, cumbres y riscos vuelvo y me veo.

Esta anábasis hacia mi mismo es buena, tanto que merece la pena volverse a quemar en el mismo fuego.

Muere Francisco Umbral y todo el mundo le reconoce la calidad como escritor y como periodista.

Muere Francisco Umbral y todo el mundo reconoce la escasa calidad humana sorprendente en comparación con la calidad humana y de periodista.

Como si algo tuvieran que ver.

"No me gusta que maten a gente inocente"

Era sorprendente pero la frase, en su instante y después, guardaba una sindéresis casi de libro pero cuanto más se pensaba más absolutisto, autoritarismo, muerte, falsedad y mendicidad moral arrostraba y arrojaba:

"No me gusta que maten a gente inocente"

Para evitar dudas resalto: Gustar, matar, gente, inocente.

En el qué, cómo, porqué, y de que manera de cada justificación hay mucho miedo y mucho desatino.

Robando una frase, siempre boutade, de Joaquín Sabina que, a su vez, la roba de Fernando Fernan Gómez, me pongo de hinojos y clamo en dirección al cielo:

• "Las señoritas putas siempre cobran poco por todo lo que dan".

Sirva de enseñanza categórica principal acerca del amor, el sexo, la sociedad, la economía y la hipocresía.

Como en aquella poesía de Eugenio D'Ors, pudiendo haber sido tal o cual, haber vivido tal guerra, tal venganza o tal aburrimiento me he visto resignado a ser yo. No aquel, ni aquel otro, ni un estibador muerto borracho en el puerto de Londres en 1817, ni un boxer inmolado en China. Soy yo.

Es un premio envenenado de mi mismo porque, al tiempo que soy yo, me desdigo de ser yo mismo: consecuencia y acto de mi ser.

Miro al cielo y al infierno, al terrible espejo y al tiempo y sigo viendo que soy yo. ¿Como me desyoificacría? y, sobre todo ¿Donde aterrizaría un yo sin yo que quiere ser otro yo?.

Es una cadena que cae, eslabón a eslabón por una catarata plena de agua. Llamémosle pensar  inusual o, quizás, angustia que atenaza. (más lo segundo).

Este querer reinventarse el yo para estár más cerca de la voluntad schopenhaueriana del propio yo es parte de la grandeza, del ocaso, de la muerte y, también del dolor de alambre de espino del ser humano.

El problema es que al desembarcar, al depositar mi humanidad, oblonga y grande, en Andalucía mis procedimientos, normas, instrucciones, ordenanzas, guiones y rigidez se diluyen.

Oigo, nadie oye, un chapaleo, un chapoteo escaso como de agua salada de poca profundidad, llamémosle de estero. También porque piso un asfalto que es casi de albero y porque la sonoridad de las palabras limadas y aligeradas se pierden tras esquinas que no son ni tan verticales ni tan geométricas. Oigo quejíos de herrumbre y reciedumbre antigüa y de verdor metálico futuro.

Veo los blancos que son otros, más llenos de sol, menos vacíos de negro, más profundos y plenos. Veo una música que gira con el sol, un olor lejanísimo Omeya, un andar que hace al calor apretar de forma difícil.

Luego, al poco, siempre menos de lo que deseo, vuelvo a mi casa en Madrid y durante unos días, pocos también, me da la sensación de habitar una ciudad de burócratas que nunca son ciudadanos.

Foto: 

Los jardines del Generalife le refrescaban los pulsos según caían del Barandal, como glosaba Luis Rosales.

Las palpitaciones en las sienes le volvían loca, a pesar del frescor nazarí. El patio de las acequias con sus aguas saltarinas, y sus paseos recoletos, le dio la solución a la ecuación. Viviría en el soto de la vida mejor que en la solana o en la umbría y lóbrega tarde de la tristeza.

Foto: http://es.wikipedia.org/wiki/Imagen:Alhambra_Generalife_fountains.jpg

El poeta pasaba el día o bien escuchando, como Heidegger sostenía como principio básico de la conversación, o bien amaestrando, de forma oculta, a aquel gorrión que luego escenificaba una obediencia sublime y entregada frente a personas que se le enfrentaban.

Las cocinas que cultivaba cortas, mazamorras, y picantísimas originaban una ardentía solo extinguibles en entonces imprescindibles vinos, absentas, licores, muertes libadas por nobilísimos vinateros.

Esa jornada, de poeta, era el día a día. Luego, entre tiempos, y como forma doméstica de cuidado e higiene, ensuciaba cuartillas y resmas de las que recuperaba solo unas pocas de la vorágine de tinta, papel y basura.

Desde las paredes máscaras, muchas de ellas perdidas entre disparos, cámaras fotográficas, cuadros, títulos, aprendehendían como en almoneda o en secreter romántico ese culteranismo simple de la poesía de Neruda. Me refiero a todo lo que escribía Ricardo Neftalí Reyes.

(Nota, realizado sobre una entrevista de Luis Rosales).