(284) Hacerse viejo 15-06-2008 GTM 1 @ 06:53
bonhamled — Tags: Vejez Vida PensamientoPensaba en la necedad de segundero de ver hacerse viejo.
Pensaba en la rudeza de lija de observarse perdiendo, como aquel
jugador que todo lo dejó en Montecarlo pero sin la ética de la derrota.
Quizás el engaño de la cirugía, de atar en un gimnasio las carnes, de
tintes, potingues, mentiras para reconocerse hueso andante al fin.
Pensaba en la necesidad de un sendero por el que hacerse viejo.
Sin dudar tantísimo sin perder tanto el tiempo, como aquel
que dentro de un tonel, vacío y calvo, pero con una ética sin fisura, intacta.
Quizás el leer más, el respirar la vida, el singlar junto a lo que merece, alejado de iras, tergiversaciones, mentiras para reconocer un camino hasta el fin.
Meneame
del.icio.us(283) Endecasílabo optimista 14-06-2008 GTM 1 @ 06:28
bonhamled — Tags: Angustia Vida PensamientoLa vida sonríe en cierto sentido:
No me quejo y vivo bien.
Lloro mi desventura y sus conjuntos
mientras ceno, como y desayuno
Mañana me compro un paraguas, pasado un submarino
Leo libros, medito y veo cuadros en una puesta de sol
Me dirijo al futuro como a una heladería
El pasado se aleja de mí.
El optimismo pinta la vida de color..
Pero solo le da una mano:...no eficiente
Sonrío en un rictus irreal: alegría y optimismo
En este punto repaso el texto y digo, no es endecasílabo ni optimista
Pero ya hable cien veces de lluvia, de Munch y de dolor:
Doy el título por bueno
(282) Sección técnica 18. La falsa catársis del Mesías 11-06-2008 GTM 1 @ 07:15
bonhamled —Hamartia terrible: rotura de binza
(281) Arte de cada a cara 09-06-2008 GTM 1 @ 05:16
bonhamled — Tags: Arte Dolor AngustiaLa portada del disco King Crimson "in the court of the King Crimson" o "Skrik" de Munch me llevan a un mundo conocidísimo. Odio cuando el arte me habla tan de cara a cara sin permitirme descubrirlo. Es porque me dice de cosas que se que me duelen.
(280) El cantante 06-06-2008 GTM 1 @ 06:59
bonhamled — Tags: Música Realidad VidaMe fui corriendo hacia el, hacia Calamaro, si. Y cuando llegué a su altura. Todavía cansado del concierto recién terminado.
Le jalé de la chaqueta y le forcé a mirarme. Sorprendido ante la violencia pero esperando mi guiño, exabrupto o francachela.
Le espeté con algo de agresividad ingenua:
¡Pero, pero...no se da cuenta de que cuenta la realidad!
(279) El sueño recidivante 03-06-2008 GTM 1 @ 05:59
bonhamled — Tags: Almadormida Cuento InicioEl sueño torvo de la comarca de Almadormida atenazaba mis sueños, repetitivo y recidivante contaminaba mis sueños con aquellas historias de traición e inquina, de tiempos de guerra y de absurdos que se tornaban en catecismos abruptos y ateos. Era el tiempo de la leyenda y de las eras perdidas. La era de una comarca rica, la era de unos poderosos, la era de una sonrisa y la era de las múltiples amenazas, la de la guerra civil, la de la guerra mundial, la del hambre, la del futuro.
Este cuento iniciático y algo hermético de la comarca de Almadormida y Hería con sus pueblos,: Aparicio, Metrestás, Hería, sus bosques de pino y madera, sus campos de cereal verde y sus gentes antes amantes del futuro, hurañas, taimadas o confiadas me llevaban a un sueño de una era desaparecida, tan del siglo XX que parecían que eran hijas del uno de enero de 1900.
Las leyendas que me contaron las del retrueco, las de aciago pelirrojo, la de las innumerables tertulias en casas o en bodegas, la de los gritos, la de los enterradores, la de un vivir acompasado y a veces premioso, la de la muerte como parte de la vida, la de la vida como trasunto de la muerte. Todos ellos llegaron a mi mucho tiempo después, muchísimo, con los pueblos casi abandonados y pútridos de hierba rastrojera. Con los sonidos casi apagados, con las canciones y las fes casi perdidas, con el tiempo dando vueltas de loco por las plazas y recovecos como demonio.
Hoy, al conocer de esta comarca, de esta comarca que pasó a los libros como una región unida pero maldita, mi mente se llena del viático de aquellos vinos y efluvios de tiempo pasado, de temores atávicos y ancilares a una vida que parece que solo porta luz. Ahí se inicia la historia y el problema: apariencia y falsedumbre.
Mi paseo por lo que queda de Almadormida, que en tiempos llegó a tener sus buenos ochocientos vecinos, deambula por sus calles y de pueblo perdido casi abandonado a la urbanización agresiva y donde su oremos se perdió entre la batuta de las copas insignes de los abedules, los pinos, los álamos, los cipreses y otros muchos árboles como robles, olivos, los menos, y haduras. Los árboles chamánicos de la región, mitad leyenda, mitad maldición.
Mis pasos llegaron a Almadormida como consecuencia de mi trabajo de ingeniero topógrafo. Aquella olvidada tierra necesitaba, por mor de un futuro que les trajo todo lo peor del mundo, nuevas carreteras, nuevas infraestructuras, gentes peinadas y relamidas que acarrearan al pesar de esa Castilla olvidada todo lo bueno del progreso. Como si el progreso, el avance, el adelantarse, la mejora fuera algo mejor que su vida tranquila, pobre pero de sueño grueso y bonancible como sus mantas de invierno.
Mis teodolitos marcaron lugares, tomaron cotas y elevaciones y generaron un mapa virtual de una tierra que conocía tanto de la realidad como para estar hecho trozo a trozo y hierro a hierro de ella misma: La canastilla temporal, intemporal y atemporal de los fines de siglo, siempre frontera, siempre puntos y seguidos, siempre víspera.
El anciano Alcalde de Aparicio, todavía orgulloso de un pasado del que mejor no hablar, el último hijo de leñero de Hería, con su silbante miedo en forma de viento Rido. El sacerdote, heredero de un enigma que fue crimen, y todos los ancianos a los que vi no me dieron mucha señal, miedosos, supersticiosos y plenos de gestos y signos conjuradores tras cada palabra, cada mención, cada danza, desconfiados en aquel invierno que pasé midiendo y dibujando.
Ojalá no hubiera ido a Almadormida, su tenebroso sueño mancha mis noches. Ojalá hubiera ido antes… un trozo de verdad se me dio en aquel pueblo perdido de Castilla.
(278) Dictadura 30-05-2008 GTM 1 @ 20:07
bonhamled — Tags: Dictadura Política PensamientoLa pátina blancuzca, de blanco sucio, del silencio se deposita como nieve cérea o cenicienta.
Es el momento terso y suave cuando el silencio se aposenta. Un silencio de frío hierro y negrura callada: Dejamos de ver.
La vista huye porque el ver se confunde con el mirar y el mirar con el querer enterarse. Inconveniente. Mejor no ver...¿Que ver?
El habla, la parla se esconde tras esquinas y en bodegones, en lugares absurdos, y en la nada. El hablar es ninguno porque hablar es saber y es transmitir y cuesta. Silencio, callarse, shhh..., la muerte.
El ver se encenaga, los tropeles se convierten en tropelías, y las masas en argumentos blandos, que lijan lo que tocan, haciendo sentir,, al hablador minotauro en laberinto perseguido por un Teseo sin amor o con un amor de tribuna y fotografía muda.
El ser, entonces, se exilia en la cavidad de las costillas sirviendo el habla como tenue neumotorax y el pensamiento como tañir titilante de unas campanas que quedan, así debe ser, encerradas.
La sonrisa, la buena intención, los caminos que desembocan en ese mal negro, la conveniencia, el interés, el poderoso y el que desea serlo todo ello alimenta como guarnición ese alambre de espino que se ha de tragar como cuerpo consagrado del hecho violento. Callarse, griteríos y golpetazos de: "Aquí no se habla de..", "Respeto a quien ha traído la paz, la justicia y el trabajo".
Este infierno, interno de silencio, sol brillante y falta de dudas se llama dictadura. Y es una palabra, una frase, un párrafo, un capítulo y a veces muchos libros plagados de ortografías que, sin embargo y tragando, leemos con fruición por el ojo vigilante en la nuca.
Por eso a veces decir que va a llover a cántaros, o simplemente un aguacero tímido da tanta alegría.
(277) Sección Técnica 16. Zizek 27-05-2008 GTM 1 @ 05:46
bonhamled — Tags: Pensamiento Filosofía Arte
(276) El cable a oXirrinco 24-05-2008 GTM 1 @ 12:53
bonhamled — Tags: DelitoL Oxirrinco ViajeEl cable desde Bakú llegó al espacio exterior en los aconstumbrados segundos. El descenso hasta oXirrinco tomaría algunos minutos.
Los miles de cables pilotados parecían los viejos y prohibidos cohetes de su infancia, miles de centellas que salían de la tierra para volver a ella como la lana de un viejo ovillo de lana.
(275) Polla dura 23-05-2008 GTM 1 @ 19:48
bonhamled — Tags: Dios Yo VidaUn día me levanté y dejé el dolor.
El rosado pastel de alambre y sangre y tibieza que me encadenaba.
Dejé de mirar al suelo y perderme entre nubes nefelibata: adelante hasta el precipicio.
No permití a nadie andar a mi lado, golpe y abrir, amenacé corriendo al que iba delante.
De repente un demonio o una bestia se coloca delante de mi.
Cerrándome el paso, negándome, erigiéndose en señor, rogándome que le obedeciera, dándome su corazón a cambio del kilo de sangre de mi alma.
Le niego casi sin perder tiempo y miro al verde.
Me largo y se queda sollozando inútil. Yo, niño, rujo.
Continúo andando, enseño los colmillos Haller y alguno, quizás ateridos correveidiles, quizás aterrorizado picado de acolitazgo me dice: ¡Era Dios!.
Yo, sin parar, respondo: ¡¡Ya, y yo también!!
Naufrago voluntario en la tierra utópica y perdida de Almadormida donde vivo, pienso y leo.