Un instante de aporía

No cabe duda de que está loco, la manía persecutoria, la paranoia le convirtió en un enemigo del tiempo, en un amigo del tiempo, en un vigilante eterno, el que buscaba pautas y relacionaba hechos sorprendentes como, por ejemplo, elefantes rosas y su medicación o, quizás, que su mujer se escapaba y que el sufría.

Estaba loco, de eso no cabía ninguna posibilidad de escapar. Tomaba infinitas, notas, hablaba bajo, la cabeza caída, apuntando, dándose cuenta. Miraba y, a veces, eludía las pastillas guardándolas chupadas en cajones, llevándolas a esquinas de araña, tirándolas por la ventana.

El pelo le faltaba, la cara se le caía, las dudas le marcaban gravedades y surcos, moriría no tardando mucho. Vigilaba los venenos. Para evitarlos elegía quien y cuando tomaría cada una de las bebidas cuando iban a los bares. Evitaba también los accidentes, nunca salía solo pero cuando salía acompañado tampoco permitía que anduvieran a su paso. Evitaba montar en vehículos, andar bajo techado, mirar hacia arriba, cruzar la mirada con personas o delincuentes. Salvaguardaba su vida aterrorizado pero, en el cinto y por debajo del albornoz y la ropa interior de hace un mes, guardaba un cuchillo pequeño para mantequilla: Vendería su vida, no se sabe si gratis o cara.

El día que murió, porque al final murió, un disparo de larga distancia le atravesó el corazón. Nadie miró el zumbido y la caída del loco, nadie se percató si una sonrisa cruzaba el parque y se posaba en la boca de algún deudo. Murió aunque la documentación oficial dijo "ataque al corazón".

Las heridas del agujero de bala supuraron durante tres días, sístoles acabados, semicorcheas y todo un universo de pequeñísimas bolas de colores y de locura.

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