Un instante de aporía

Aquellos poetas que se sientan, que gastan chaleco y leontina, que viven por las mañanas de redactar fantásticos y sesudos vademecums y por las tardes de convidar a aduladores en café demodés son enemigos naturales.

Aquellos poetastros que riman con versos perfectos de una canónica regalía como si las musas se aposentaran en sus cognacs caros, en sus ideas profundas en sus profundidades trascendentes, son enemigos naturales.

Aquellos literatos que tejen un libro como Penélope tejía pero solo para engañarnos, para engrosar su cuenta, para acudir a cenáculos de poder, alternar con analfabetos banqueros y aparecer en la panoplia taxidérmica de sus paredes, son mis enemigos naturales.

Aquellos jóvenes que nacieron viejos, son mis enemigos naturales.

Aquellos políticos que hieden cuando se lavan y cuando no, que me prometen el cielo como aquel Ícaro, y que son sonrisas opacas y tumbas blancas, son mis enemigos naturales.

Andaba por Valencia y me senté en una terraza a tomar una cerveza, no iba solo, mire y encontré estas famas de las que hablo y me sorprendí a mi mismo con esas ínfulas de gilipollas.

Al cabo de minutos un héroe de la calle, de aquellos con mil pasados y mil reproches a si mismo apareció buscando mi misericordia como agua de regadera. Le senté en la mesa, comimos y hablamos. Al acabar, tuve la sensación de que me había lavado.

Este, éste último, el drogadicto callejero, mil veces invisible y otras tantas denostado, este que es carne de odio, este, este que da asco por sucio, por lejano y por derrotista. Este, como digo, este, no es mi enemigo.

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