(327) El muerto andante
El humo sucio, la humedad pegada a las paredes y al suelo.
El sol que corriendo ya se fue, antes no se había levantado.
El sudor adherido a la piel y al agobio.
El día acaba sin haber comenzado de sol, las ilusiones se quedaron en los veinte.
Sin embargo el dolor, interno, lo divides entre el alcohol que te duerme poco
y el señalar a quien te acompaña.
Borracho, cansado, mal afeitado, gordo y ojeroso la noche mal empezada
El comienzo de un dolor sin fin, de una muerte que no te atreves a convocar.
Quizás ella es la culpable, quizás tu, quizás nadie pero alguien pagará..
El fuego no quema, todo es un enfado sin importancia pero la sangre no se reseca por nada: solo cuando mana y el tiempo la para se resquebraja en cuarterones de muerte.
Y me llaman maltratador cuando solo soy un muerto andante. SI tuviera un poco más de valor acababa con todo.
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del.icio.us
Naufrago voluntario en la tierra utópica y perdida de Almadormida donde vivo, pienso y leo.
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