(339) El honrado naúfrago
La soledad se encuentra sola. El sol se escapa de atardeceres con, vete a saber tu, que estrella.
La luna, sola como ella sola, mira de soslayo buscando compañía.
La vida es un andar solitario engañado o guarnecido de pequeñísimas compañías andadoras,
que después de dejadas dan dolor y donde nuestro entender siempre nos deja la semilla de la melancolía más erosiva.
El naufrago, solo, solitario, se encuentra solo, frente al sol, frente al mundo que como batería de enemigos blanden sus rostros fieros mientras se acercan a la carrera hacia él. El solitario respira para oír otros sonidos diferentes al el tum, tum descontador del reloj de su corazón, y el crujir de los engranajes de su cerebro.
La sangre gira sola, las piernas solas te llevan, el amor, sola metáfora del amor a otro en uno mismo, se queda solo. La soledad es el todo, pero un todo solitario, como el último cubito de hielo, como el último metro de noche, como la última copa con la última chica, en el último bar que pisarás. Quizás como la muerte que siempre se viste sola pero que es concurso de multitudes.
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Naufrago voluntario en la tierra utópica y perdida de Almadormida donde vivo, pienso y leo.
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