Revisaba datos, escuchaba un rugido musical vocal o quizás un frufru de andar cercano o un bisbiseo eléctrico. Eran los ruidos en la zona siete, la zona de administradores, directores y clérigos políticos mezclados junto con el ir y venir de su hijo en su estancia de nivel III, más de 350 metros cuadrados y menos de 500 metros cuadrados, un lujo para una sociedad donde la acumulación de espacio era ya delito.

De repente un mensaje espontáneo y rápido surgió en su visor mental. Informe básico nivel III a Gedeón Abarra. Familiar nivel I. Personal responsable nivel III.

Un informe aleatorio sobre su hijo, un informe mental, un informe rutinario de redes sociales. El resultado se suponía nulo pero sin embargo surgió aquella luz amarilla que indicaba necesidad de estudio posterior.

Se levantó de un golpe y de repente vió a Gedeón visionando la televisión mental, tumbado, callado, quizás somatizando algún placer legal.

- Gedeón- ¿Has hecho algo hijo?.

Desmond Abarra descubrió su despertar de ojos vidriosos, como todos los jóvenes, y sus hablas primero inconexas, de vuelta de ese Olimpo artificial, y luego más estructurado.

"Yo, Papá, no he hecho nada, bueno... alguna vez he hablado con algún individuo tipo III y he leído algún pasquín de esos de papel, pero no más..."

Desmond Abarra descubrió como el mundo se le venía encima, repasaba, mientras andaba su memorión individual:

Hasta ahora el duelo no era tal, todo ello era posible eludirlo desde su puesto de vicedirector del instituto de psiconética quizás algúna recomendación o algún curso suave en el verano donde pudiera hacer algo de deporte.

- Pero.. Gedeón ¿Que decía ese papel?..

- Papa, papá, ..nos engañan, todo este sistema, todo esta categorización, la lucha contra los forajidos de fuera de UN8r) es falsa. Todo ello es una pantomima.

Desmond Abarra sufríó con esas palabras un golpe físico equivalente a un atropello de vehículo de aquellos de las películas antiguas. UN instante de silencio que no avanzó porque se contuvo con Hiperión para evitar que sus niveles , ante el shock, fueran reportados a la central, como todos los funcionarios de nivel III.

- Gedeón, ese delito es de revolución contra el estado, contra el orden mundial y contra la paz acordada.

Su mente estaba protegida de escaneos mentales pero no la de Gedeón debemos dejar de hablar de esto ahora mismo.

- No te preocupes, Gedeón, que no pasa nada, pero por si acaso voy a enterarme de como están estas investigaciones rutinarias. Estate tranquilo pero no vuelvas a frecuentar a esas personas, te lo pido.

Gedeón sonrió adolescente, y volvió, con una leve punción de su soma particular, a su sueño inconsciente y juvenil.

Ya libre de escaneos Desmond Abarra comenzó a pensar, a valorar mientras un lanzallamas mental le escribía estas palabras: Delito L, Delito L.

Pasó tres días pensando en aquella preciosa silla del siglo pasado evaluando pros y contras, eludiendo revisiones rutinarias de documentación y pensamiento previendo posibles cambios, posibles caminos, auscultando algunos amigos, sirviéndose de su posición de investigador psiconético y sociopatológico.

AL cabo de tres días, tomó, más de doce mil millones de dólares Kulak, para aquellos que necesitaban sentir la moneda de plástico en la mano, y salió de casa: su función y fin: salvar a su hijo y a el mismo de una muerte cierta que no tardaría en producirse tan pronto se confirmasen los indicios.

La puerta electronia cierra con un zum poco audible pero de estruendo. Su vida había cambiado de repente.

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Sacudís el mundo con una mano impertinente y dais esa envidia que nos da a los demás el hecho repetido y cansado.

Una envidia sin sonrojo o, quizás, solo maculada por el arrebol de los ojos lascivos.

Juventud madura, madurez nínfula, fortaleza casi inexpugnable, la juventud.

Toda una orquesta de desconocimiento apellidan a vuestra donosura terrible, vuestra fuerza incontenible, vuestra realidad sin anclas del pasado.

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Los miles de cables pilotados parecían los viejos y prohibidos cohetes de su infancia, miles de centellas que salían de la tierra para volver a ella como la lana de un viejo ovillo de lana.

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¿Quien se atreve a ir del puente a la Alameda o, quizás, siendo mocita y rondada por un caballero de fina estampa, no recordarla?

¿Quien va al Perú sin cabalmente conmemorarla y tenerla en mente?

Es como dejar México sin llevarse algo de Chavela, otra Isabel declinada y reclinada.

Dejarse el tequila en tratos con una tal Macorina, en noches de llanto y hombría, en días de tristeza y femineidad, con cantos de rugido de revolución y de polvo del camino y de noches sin fin y de amores con fin de hierro.

Viajar y cruzar un océano de cuatro viajes desde la vieja Europa o, peor aún, cruzar un mar grandísimo con olor a motín sin traerse estas isabeles, declinadas, cantadas, hemistiquios de la realidad americana y real es un delito de lesa vida. Renegar de una vida de sal, alumbres y amarguras por una vida sosa como la calabaza jóven.

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Recupero el cansancio y en traquetreo no se si verdadero o falso.

Recorro los trastes/traviesas del reloj entre minutos, cuartos, horas, escondido y enterrado en un ruido amusical, en genealogías atómicas, en coreografías conocidas, en gruñidos, alguna risa extemporánea, en un mirarse incómodo.

Pii..., "¿Cuantas quedan?", "¿Por favor me deja salir?", "¡No empujen!", "¡Guarro!", "¿Y tu que miras?", "¡Ya no hay educación!", "Y las vacaciones que?", "Es un pelota apestoso". Carreras inútiles por un asiento, perdidas de dignidad, mucha gente en poco espacio, mucha vida en poco tiempo, mucho dolor y poca resistencia, muchas lápidas y pocos canteros.

Vivir dentro de un reloj, ruidos de dragones escupiendo vapor, pequeñeces sulfídricas, quimeras de amplitud, vacaciones, sol y aire puro.

Piiiiii.

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Pensaba en la rudeza de lija de observarse perdiendo, como aquel

jugador que todo lo dejó en Montecarlo pero sin la ética de la derrota.

Quizás el engaño de la cirugía, de atar en un gimnasio las carnes, de

tintes, potingues, mentiras para reconocerse hueso andante al fin.

Pensaba en la necesidad de un sendero por el que hacerse viejo.

Sin dudar tantísimo sin perder tanto el tiempo, como aquel

que dentro de un tonel, vacío y calvo, pero con una ética sin fisura, intacta.

Quizás el leer más, el respirar la vida, el singlar junto a lo que merece, alejado de iras, tergiversaciones, mentiras para reconocer un camino hasta el fin.

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Otras veces escribir es solo recuperar lugares conocidos, comunes aunque nunca se hayan abundado, cenefas inanes y arabescos sin razón para concluir donde se comenzaba, al inicio de una vereda sin andar.

Mi reconciliación es, también una fascinación, un espejismo, una mentira bien contada en la literatura. Escribir verdad, ensamblar los patrones, los andamios, las nervaduras estructurales del escribir sin mentira, con artificio pero sin engaño, construyendo un caballo de Troya que albergue un imaginario tremendo de sonrisas de las anteriormente citadas.

Eso es el escribir, un poco de oficio, un mucho de talento, al que no se si estoy llamado, y un otro poco de amargura en el contar. Este es el camino que se recorrerá con los kilómetros de un bolígrafo o pluma o las pulsiones nerviosas de un teclado. Si me doy por contento y no reniego de lo escrito será suficiente.

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La poesía, aquel plato de lentejas de Jacob, aquel rayo al publicano de Tarso, aquel abrirse el cielo, aquel aroma mefítico pero clarificador.

La poesía, aquel mordisco en la parte baja del corazón, pulmones, higado. La poesía, aquella sensación transmitida a traves de la tela gruesa de cocina cuando se agarra una tetera bien caliente.

La poesía, el olor de la alcantarilla y de la muerte inmunda. La poesía: el hambre y la roña mientras el oropel y lo adiposo.

La poesía el amor cuando no es estático, cuando daña y duele, cuando no es felicidad que meliflua se escapa como cohete. La poesía excremento de bello color.

La poesía el reto aterrador al tiempo, a los poderes y a la injusticia: siempre molinos, siempre vientos, siempre aire, siempre éter.

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Y lo dice con ese daño del hijo lejano,

con el quejío de mil años de polvo, marcha y destino,

con el dolor pretérito de historia, en las tripas por el hambre, y en la frente por la incomprensión.

Y lo dice con la alegría del dulzón vino veritas del poeta,

con el baile para acallar lo triste,

con la sorpresa fragante de la vida, de las dulces frutas omeyas, de la tierra vista desde un cohete.

Dice "Ay" con alegrías nuevas, con seguirillas desconocidas, con fandangos cercanos, con bulerías de arrebato, con tonás, con mirabás, con malagueñas,... con agua, sal y tiempo de Jerez y Madrid.

Y lo dice rizando el pelo rubio de la vida, lo dice por continuar andando sin miedo, para reverdecer lo verde, para renacer la primavera.

Lo dice, lo dice y lo dice y lo vuelve a decir para mirar al cielo y adelante.

Dice Ay y en esos segundos, cuarenta años por vergeles y desiertos, recorre cuerdas, notas, mundos, tiempos, destinos.

José Mercé dice ¡ay!, y ya dice mucho.

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un día, soñaba en hielo.

Los tristes paréntesis de sus hijos rendía en el suelo.

Soñaba el dulce, dulce de leche,

libaba sueños.

Hablaba la madre,

hablaba el padre,

urdía vuelos.

Terminaban andando y los sueños

Acababan silbando,

Rendía puertos,

Mataba albatros,

Moría pequeño.

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Dos pensamientos se entrelazan con el ruido del andar: la justicia y el tiempo.

Tres días sin ver gente es demasiado tiempo o quizás demasiado poco.

Cuatro oraciones en una vida, mezcladas con ira, desesperación, dolor y fe.

Cinco veces en un mundo se abrió un poco la tierra y el cielo, luego se cerró.

Seis mil muertos al día en causas predecibles y evitables y sin embargo...

Siete días para cambiar un mundo falta una llamada o mil gritos de muecín.

Ocho, hereda lunático noche y vida, ignoro su porque, presiento su llegada.

Nueve, finisecular término de mi mano, sabe a tierra mojada y a debe/haber.

Diez, el final del camino, el final de la vida, el comienzo del sueño y del otro.

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¿Y si el malo no fuera tan malo?, e, incluso, ¿y si el malo no fuera malo en absoluto?

Extracto del evangelio apócrifo y perseguido de Manes (S III DC.).

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El aire se licua de calor, frío o intermedia laxitud que es difícil respirar: no se respira se deja la vida poco a poco en déficits anóxicos.

Las voces solo indican un camino, un paso, una alegría de fe que querrían quienes albergan la oquedad de la libertad: la duda es su sitio. El silencio cuchicheado, secretista, víspera de mucho... al final solo es pobreza y tristeza. Tristeza al sol.

Los claros portadores de esa antorcha no dudan y lo saben, sus fines son tan loables que todo lo pueden. El sol tanto les ilumina que su claridad es insoportable.

Este sol frío, amarillo, luminoso y terrible es la dictadura: una apnea de dolor insoportable al tacto y un escondite.

A ver si comienza a llover y todo ello acaba. Quizás cuarenta años íberos, quizás cincuenta años cubanos, setenta rusos, mil chinos, un millón de los esclavos negros o de los falsamente manumitidos indígenas.

Tarareo: "Llegará, llegará ..la tormenta que anuncia el cielo".

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Es el momento terso y suave cuando el silencio se aposenta. Un silencio de frío hierro y negrura callada: Dejamos de ver.

La vista huye porque el ver se confunde con el mirar y el mirar con el querer enterarse. Inconveniente. Mejor no ver...¿Que ver?

El habla, la parla se esconde tras esquinas y en bodegones, en lugares absurdos, y en la nada. El hablar es ninguno porque hablar es saber y es transmitir y cuesta. Silencio, callarse, shhh..., la muerte.

El ver se encenaga, los tropeles se convierten en tropelías, y las masas en argumentos blandos, que lijan lo que tocan, haciendo sentir,, al hablador minotauro en laberinto perseguido por un Teseo sin amor o con un amor de tribuna y fotografía muda.

El ser, entonces, se exilia en la cavidad de las costillas sirviendo el habla como tenue neumotorax y el pensamiento como tañir titilante de unas campanas que quedan, así debe ser, encerradas.

La sonrisa, la buena intención, los caminos que desembocan en ese mal negro, la conveniencia, el interés, el poderoso y el que desea serlo todo ello alimenta como guarnición ese alambre de espino que se ha de tragar como cuerpo consagrado del hecho violento. Callarse, griteríos y golpetazos de: "Aquí no se habla de..", "Respeto a quien ha traído la paz, la justicia y el trabajo".

Este infierno, interno de silencio, sol brillante y falta de dudas se llama dictadura. Y es una palabra, una frase, un párrafo, un capítulo y a veces muchos libros plagados de ortografías que, sin embargo y tragando, leemos con fruición por el ojo vigilante en la nuca.

Por eso a veces decir que va a llover a cántaros, o simplemente un aguacero tímido da tanta alegría.

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Mujeres,

Excelentes administradores de amores, cariños y quereres, el resto, se pierde en cetros y rocas.

Mujeres, faros en lo oscuro de la noche desnuda.

Mujeres, ambrosía de razonamiento y de discreción correcta.

Mujeres, parlamento de la ética y el tiempo.

Mujeres, paradigma del principio de Pascal.

Mujeres, dadoras y regaladoras de sino, belleza, melladoras de lo cruel de la vida.

Mujeres, redondeces agudas, inteligencia inquisitiva sin selva.

Mujeres, terroríficas enemigas con la crueldad implícita del débil.

Mujeres, ornato, ornamento para enseñar un interior siempre profundo

Mujeres radicales dulcísimas, oasis en el universo negro.

Hombres torpes controladores apenas a un metro de distancia..

Mujeres, eco, eco, eco.

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El suelo brota en rocas marcianas, de trozos de alma y pedazos de risa, sonrisas, momentos y vida ajados, deslavazados, ajenos entre sí, chirriando como en locura, retumbando en un instante eterno. Bailando sin estar y riendo sin sonido, en una locura de eterna sinrazón. Un zumbido fuerte, muy fuerte ataca.

Ese instante dura la vida, una vida acaba en ese instante, un reloj marca un segundo, una vida se extingue,

una segunda luz negrísima deflagra y tiñe aún más de tibia muerte los gestos asombrados de los hermanos. Mancha de yeso las caras de los hombres y los convierte en calaveras polvorientas, por el tiempo, por el daño, por el estruendo sin música del estrambote.

Hoy es eterno, la muerte es eterna, su lluvia funesta y triste no parece acabar.El aumbido grave y siniestro de timpano tañe cronográfico en los interiores.

El hierro se puebla de mis trozos, el mundo se vuelve mi enemigo,

la naturaleza manipulada por los malvados hiende mis carnes, me muere, me asesina, me abre el pecho y se lleva mis vísceras,

quedo sin mi cabeza, sin mi alma, sin mi espíritu y sin mi corazón, solo lo fácil de robar

Se acabó el futuro, la risa y el tiempo. En este instante eterno, me muero, me muero, me muero, me muero, me muero, me muero, me muero, me muero, me muero, me muero, me muero, me muero."

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Ni con tu ser hiedas más el aire, hidra.

No quiero tus carreras de terror, nihil de nihilistas.

Ni más disparos del ámbar del horror sucio, rasgado, fascista.

No quiero que tengas otros tiempos, amigos o vidas.

Ni hijos propios, ni libros leídos, ni verdaderas risas.

Ni negras pistolas, ni luchas conocidas, ni leyes, ni misas.

Ni palabras oídas, escuchadas, ni vinos, ni hombres.

Ni forzarme a pensar un ¿Que querrán? absorto, triste y encogido

en las tardes tibias y frías de la amenaza sin norte.

Solo pido para ti crueldad cerrada.

En regalo, en solemne y acotada celada.

En acechanza de miedo trilátero y tela encarnada.

Y cerradura, dura, afilada, fría, de mecánica deslavazada

para lo vital, absoluta, gris, rígida y demacrada.

Para quedar, en cárcel, robando quedo a la vida caliente

abruptos segundos de vida que a otro, pobre, quitaste

postulándote lánguida a una muerte silente, terca pero alarmante:

arquitectura fraude y ofensiva, rala de barro y plena de ceniza ardiente.

Tu, ETA, Asesino, biblioclasta, terrorista, caballo de apocalipsis

rutilo que es y se siente genocida.

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